Eva Hansen smärtans färg är röd läs online. "The Color of Pain: Red" av Eva Hansen

Genre: ,

Serier:
Åldersbegränsningar: +
Språk:
Originalspråk:
Utgivare:
Utgivningsort: Moskva
Utgivningsåret:
ISBN: 978-5-699-63213-8 Storlek: 683 KB

Upphovsrättsinnehavare!

Det presenterade fragmentet av verket publiceras i samförstånd med distributören av juridiskt innehåll, liters LLC (högst 20% av originaltexten). Om du anser att att lägga ut material kränker någon annans rättigheter, då.

Läsare!

Du betalade, men vet inte vad du ska göra härnäst?

Uppmärksamhet! Du laddar ner ett utdrag som är tillåtet enligt lag och upphovsrättsinnehavaren (högst 20 % av texten).
Efter granskning kommer du att bli ombedd att gå till upphovsrättsinnehavarens webbplats och köpa den fullständiga versionen av verket.

Beskrivning

"Den mest imponerande svenska detektiven sedan Stieg Larsson slutade!"

"Oavsett vad bigoterna säger, handlar den här romanen inte om laster, utan om kärlekens avgrund."

Uppsala Expressen

"Blanda The Girl with the Dragon Tattoo och 50 Shades of Grey i rätt proportion och njut av smaken av ömhet och smärta!"

Bocker för alla

"I den här romanen är Stockholm inte bara en brottsplats, utan den tredje sidan av en "kärlekstriangel". Svensk litteratur har aldrig känt ett sådant Stockholm - en stad av synd, sinnlighet och våldsamma passioner!

Öppna TV Stockholm

"En skrämmande uppriktig, ljuvligt sensuell erotisk deckare!"

Svenska magasin för kvinnor

Alla svenska tidningar basunerar ut om en rad mystiska mord på flickor som inte utmärktes av det mest rättfärdiga beteendet under sin livstid. Misstanken faller på Lars Johansson, en ung excentrisk miljonär känd i snäva kretsar för sina "speciella" erotiska preferenser. En ung journalist, som har trängt in "undercover" i BDSM-världen, stängd för nyfikna ögon, inser snart med fasa att hon är galen på den misstänkte - hon dras okontrollerat till honom, som en fjäril mot en låga ...

30 januari 2017

Smärtfärg: röd Eva Hansen

(Inga betyg än)

Namn: Färg på smärtan: röd
Författare: Eva Hansen
År 2013
Genre: Utländska deckare, Utländska romaner, Moderna deckare, Thriller, Erotisk litteratur

Om boken "The Color of Pain: Red" av Eva Hansen

Eva Hansen är känd för sina rasande erotiska sketcher. Hennes bok "The Color of Pain. Red” tillhör en ovanlig genre - en erotisk deckare. Utredningen av mord här serveras under såsen av sexuella nöjen med någon nyans av sadomasochism. Denna spännande berättelse är lätt och rolig att läsa.

Början av arbetet är mycket deprimerande. Stockholm drabbas av en rad ovanliga mord. Alla offer är sexuellt befriade tjejer. På första plats bland de misstänkta kom Lars Johansson, en förtrollande stilig och mycket rik ung man, känd i snäva kretsar som en älskare av utsökta erotiska nöjen. Utredningen av detta ovanliga fall börjar från två håll – polis och journalister. En ung flicka vid namn Lynn går till själva "lyan" av denna förförare för att studera hans BDSM-teknik (inte utan inslag av sadism och masochism), som, enligt brottmålet, är relaterad till brotten.

Närmare och närmare den mystiske Lars inser huvudpersonen äntligen det oundvikliga: hon är huvudlöst kär i honom. Och nu kontrollerar han situationen helt och hållet och introducerar henne i sin värld av erotiska fantasier...

I boken ”The Color of Pain. Red” Eva Hansen skapade intressanta och färgstarka karaktärer. Lynn är en anständig och blygsam tjej som lever ett vanligt sexliv.

Efter att ha kontaktat Lars upptäcker huvudpersonen oväntat ovanliga erotiska preferenser hos sig själv (naturligtvis hade den mystiska miljonären tidigare "förhäxat" flickan, hur - du kommer att få reda på det när du börjar läsa boken). Det är intressant att se Lynns smidiga övergång från blyg tjej till dödlig förförare.

"Smärtans färg. Red” är ett verk om känslornas ömtåliga sida – djuriska passioner och instinkter. Befriade hjältar förverkligar alla sina sexuella önskningar. Samtidigt bagatelliserar inte Eva Hansen den här historien, och noterar att sann kärlek bryter ut mellan Lynn och Lars. Medan huvudkaraktärerna löses upp i varandra avtar inte detektivlinjen - det pågår ett sökande efter bevis och utredning av fruktansvärda brott. Slutet på detta spännande kalejdoskop av brott och otyglad sexualitet är ovanligt, och den dynamiska handlingen håller dig i spänning till sista sidan.

Boken "Smärtans färg. Red" är skrivet på ett lättförståeligt språk, så det "sväljs" i ett andetag. Du måste dock läsa denna deckare noggrant, eftersom varje detalj, enligt genrens lagar, har en viss betydelse i denna ovanliga berättelse.

På vår hemsida om böcker kan du ladda ner sidan gratis utan registrering eller läsa online boken "The Color of Pain: Red" av Eva Hansen i epub, fb2, txt, rtf, pdf-format för iPad, iPhone, Android och Kindle . Boken kommer att ge dig många trevliga stunder och verklig njutning av att läsa. Du kan köpa den fullständiga versionen från vår partner. Här hittar du också de senaste nyheterna från den litterära världen, lär dig biografin om dina favoritförfattare. För nybörjarförfattare finns det ett separat avsnitt med användbara tips och tricks, intressanta artiklar, tack vare vilka du själv kan prova på litterärt hantverk.

Citat från boken "The Color of Pain: Red" av Eva Hansen

Det finns olika typer av tortyr: eld, vatten, varmt järn... Och ibland väntar. Tiden sträcker ut sig som tuggummi, timvisaren slutar röra sig och siffrorna på din mobiltelefon ändras flera gånger långsammare än normalt. Det är omöjligt att göra någonting, allt faller ur hand, det är omöjligt att tänka på någonting och den förväntade händelsen inträffar aldrig.

"Den här boken förtjänar priset för "Bästa skandinaviska detektiv" inte mindre än J. Nesbøs romaner!

Sveriges TV tj?nst

”Eva Hansens bästsäljare är en dyrbar blandning av den vanliga svenska deckaren med en erotisk roman! Om Stieg Larsson hade hunnit läsa "50 Shades of Grey" skulle hans "Girl with the Dragon Tattoo" ha fått en ny tatuering – smärtans färger..."

Stockholm Expressen

"Eva Hansen har ingen motsvarighet i romansdetektivgenren, men i sin nya roman har hon överträffat sig själv!"

Svensk Litter?r marknad

Lita inte på rosa drömmar

- Att förstöra en sådan bil... De har inte tillräckligt med vägar, eller vad? – Britt muttrade och tittade på fotot i tidningen där en metallhög nära en stolpe bara vagt liknade en sen modell Volvo. Det finns inget kvar av föraren som befann sig i bilen vid olyckstillfället...

När tidningar inte har något att skriva om eller reportrar känner att alla är tröttare på de ändlösa skräckhistorierna om moralens totala förfall och den bortskämda miljön än det dåliga vädret, börjar de njuta av någon form av kriminell incident. Om en inte hittas diskuterar de olyckan och väcker tvivel om riktigheten av polisens och läkarnas slutsatser: tänk om det här inte är en olycka alls... eller inte riktigt en olycka... eller inte en olycka, men ett mönster...

Detta gör polisen fruktansvärt nervös, men inget går att göra.

Den här gången var det precis så: hysterin om ryska bombplan nära de svenska gränserna och träningsmissiler som påstås ha avfyrats mot Stockholm försvann, och det blev inget nytt ämne. Tidningarna behövde hålla ut åtminstone ett par dagar innan sändningsstarten av Eurovision Song Contest i Malmö.

Under ett par dagar var nyheten om en incident på E4:an ganska passande: i Nyköpingstrakten ökade plötsligt Volvon hastigheten, svängde sedan åt höger och körde in i ett skyddsräcke i full fart. Kvinnan som körde bilen dog. Polisen gav en omfattande förklaring: Anika Flint förlorade medvetandet och därmed förmågan att köra sin bil och fick anafylaktisk chock på grund av en allergi mot något. Flera vittnen bekräftade att det inte var någon störning av hennes bil på motorvägen.

Under en tid diskuterade tidningarna frågan om det var möjligt att göra vägarna säkra även för sådana fall och gick sedan enhälligt över till Malmö och Eurovision 2013-deltagarna som samlades där. Allt har sin tid…

Polisen lade snabbt ner ärendet eftersom det egentligen inte fanns några bevis för brott, många drabbas av allergiska reaktioner, den avlidne fick helt enkelt vara försiktig, speciellt vid bilkörning. Efter att ha förlorat medvetandet lutade kvinnan uppenbarligen sin fot på gaspedalen, bilen fick kraftig acceleration och stöten var så kraftig att inte ens en underbar krockkudde kunde rädda hennes liv; i det ögonblicket var kvinnans bälte av någon anledning avspänd.

Hennes familj bestämde sig för att kremera henne, hennes kropp och huvud var för skadade.

Britt, efter att ha studerat den senaste hysteriska artikeln om detta ämne, kastade irriterat tidningen åt sidan:

"De pratar som om en person medvetet svalt några otäcka saker för att krascha in i en stolpe i full fart!"

Men så tog hon tidningen igen:

- Wow! Ser ut som att det är Petra Flints mamma!

– Kände du henne? – Frida, som kokade kaffe, tittade i sidled på sin vän.

– Jag känner min dotter, vi studerade tillsammans. Verkar värt att ringa och uttrycka kondoleanser.

Frida ville varna Britt att tänka efter innan hon pratade, med sin vän gick den andra ofta före den första, men hon kvittrade redan i telefonen.

Den här gången löste det sig, Britt lyckades inte överskrida gränserna för rimliga kondoleanser, och sedan övergick samtalet till något annat, och det här gjorde Frida försiktig. Britt lovade tydligt den avlidnes dotter att utreda den tragiska händelsen, eftersom "den svenska polisen, liksom alla andra, är till liten nytta."

-Pratar du om polisen? Britt viftade med handen. – I hela världen kan man inte hitta en person som skulle vara nöjd med polisens arbete, oavsett vilket land han bor i.

Frida räckte en mugg kaffe till sin vän och tyckte att Britt inte var så långt ifrån sanningen.

-Vad lovade du henne?

Innan Britt hann svara ringde hennes telefon. Med ett förtjust rop av "Lynn!" Det stod klart att den tredje komponenten i kvinnliga detektivbyrån, Lynn Lindberg, ringde, eller snarare, det hade varit Lynn Johansson redan i ett år.

Den mångåriga vännen Britt bytte efternamn när hon gifte sig med den hisnande stiliga mannen och tillika miljonären Lars Johansson. Om någon hade vågat kalla detta för ett bekvämlighetsäktenskap hade de förmodligen tappat ett öga, eller till och med båda, från Britts klor. Men det föll aldrig någon som kände Lynn och Lars in att prata om en uppgörelse, även ett år efter bröllopet skrevs paret Johanssons kärlek helt enkelt med lyckodrag i ansiktet och lyste i ögonen.

De säger att alla sagor slutar med bröllop, och ingen börjar... Lynn och Lars är ett lyckligt undantag, de har en liten dotter och en total frånvaro av problem. I alla fall vet inte flickvänner någonting, och flickvänner brukar lukta saker som äktenskapsproblem en mil bort.

- Lynn, du är i tid! En intressant liten sak dök upp. Petra Flints mamma fick amoxicillin för att orsaka allergichock!

Frieda tog helt enkelt bort Britts telefon.

- Lynn, hej. Det finns inget fall, Britts vän tvivlar bara på sin mammas död. Vi har ännu inte bestämt om vi ska genomföra utredningen. Kom, vi saknar dig.

Britt surade.

– Vi ska, vi ska. Anika Flint är läkare och skulle aldrig ta en drog som var dödlig för henne själv, särskilt på vägarna. "Hon pekade med ett finger mot sin vän, som om hon klämde fast henne i väggen. "Och hennes dotter har för avsikt att officiellt anförtro oss utredningen."

– Är din dotter ens myndig?

– Förmodligen... Det är okej, det kommer en släkting till.

Vännerna grundade sin detektivbyrå "Lady +" för sex månader sedan. Frida, som tog examen från polishögskolan och hade erfarenhet av att arbeta som utredare, var officiell detektiv och amerikanska Britt angavs som hennes assistent. På byrån arbetade också ett datageni och deltidsgranne till vännerna Magnus, en Krav Maga-tränare Tom, som utan framgång försökte uppnå ömsesidig passion från Britt, och en ung dam Louise, som var listad som sekreterare och gör tre misstag i varje ord. Nej, det var två, om det inte fanns fler bokstäver. Lynn, som en dam med en familj, var helt enkelt en stödgrupp, även om hennes vänner ansåg henne vara den tredje aktiva medlemmen i företaget, särskilt eftersom själva byrån skapades med pengar från Lars Johansson.

Frieda gillade inte riktigt tanken på att utreda ett medicinskt problem, men för det första hade de i det ögonblicket bara ett par små saker som inte var svåra att hantera, och för det andra kunde man inte argumentera med Britt i alla fall. Hon suckade:

– Boka tid med din vän, låt henne bara ta med sig någon myndig och helst inte en pojkvän, utan en släkting till den avlidne. Har denna Petra en pappa?

Britt himlade med ögonen mot Frida.

– Finns det barn utan fäder? Det verkar som att de konstgjorda spermierna inte har släppts ännu...

- Britt, jag pratar om herr Flint. Eller uppfostrade Anika sin dotter ensam?

– Andreas Flint har en telefon, vilket betyder att han finns! meddelade Britt och letade efter numret i sin mobiltelefon. - Här är han!

Frida var tvungen att hålla med sin väns järnlogik: om en person har en telefon betyder det att personen finns.

- Upptagen! Inga problem, vi ringer dig nu.

- Var fick du hans telefonnummer ifrån?

– Jag var en gång tvungen att ljuga att jag hade Petra.

-Var var hon egentligen? – Frida förstod redan att hon nu skulle säga: ”Oh-oh...”

Detta är sant:

– Karl... eller inte, Peter... vad gör det för skillnad, vem? Okej, jag gick hem, Lynn lovade att komma förbi ett par timmar...

Ett bra sätt att undvika partisanförhör är att skynda iväg för att förbereda middag i samband med Lynns löfte att komma förbi deras plats idag i minst en timme. Frida log, hon förstod mycket väl att lunch skulle vara pizza och beställde via telefon.

Själv skulle hon inte gå hem ännu, det fanns lite pappersarbete och Frida bestämde sig för att ta reda på allt hon kunde om Anika Flints död hos polisen. Jag undrar vem som var inblandad i denna fråga? Hon lämnade utredningsavdelningen för ett drygt år sedan, när hennes närmaste kollegor, de som hon litade på villkorslöst och som också tycktes tro henne - Doug Vanger och Mikael Bergman, som kände hennes pappa mycket väl, misstänkte Frida för svek.

Hon kom inte med några ursäkter, hon tog helt enkelt fram avdelningens verkliga "mullvad" på en kvart - assistenten till Bergman själv, genom vilken banditerna lärde sig gruppens alla planer och skrev ett brev av avgång. Det är omöjligt att arbeta där de inte litar på dig.

Allt hände så snabbt, på bara en timme. Hon ville inte prata med sina tidigare kollegor, hon gick till och med hemifrån, insåg att Bergman skulle dyka upp där, hon visste att båda hade slutat också, men förbittringen över misstroendet var så stor att hon inte ville tänka på möjligheten Kommunikation.

Men Frida hade fortfarande de på kontoret som inte trodde på hennes svek, och även om hon inte kommunicerade med någon, förutom av en slump att träffas någonstans, förstod flickan att hon vid akut behov skulle kunna söka råd eller information det var ingen hemlighet.

Efter att ha rotat i min mobiltelefon hittade jag telefonnumret till patologen Adam Sandverg, som jag hade korsat vägar med mer än en gång under mitt arbete på institutionen. När jag hörde pipet svimmade jag nästan, ändrade mig, men Adam svarade snabbt:

- Frida! Glad att höra dig. Hur mår du

- Hej, Adam. Kände du igen mig?

– Frida, du och jag verkade inte bråka om att ta bort ditt nummer från adressboken.

Hon ville fråga varför, i det här fallet, ingen hade ringt en gång på ett helt år, men nu var hon mer intresserad av saken.

– Adam, jag behöver lite information, jag tror inte att det är en hemlighet.

– Ingen fråga, det kan jag säga. Vad gör du nu?

– Privat byrå “Lady +”.

– Åh, jag hörde... Identifierar du potentiellt instabila män?

- Nej, det är bara "Lady" som gör det här.

– Jag förstår inte riktigt, men jag är ändå glad att höra från dig.

Frida bestämde sig återigen bestämt för att byta namn på byrån.

– Du hade ett sådant fall - Anika Flint kraschade i en bil på grund av medvetslöshet på grund av anafylaktisk chock? Eller gavs den till Nyköping? – Ändå ringde Frida till affärer...

- Är vår. Agnes öppnade den. Det finns anafylaktisk chock på grund av ett allergen. Varför är du intresserad?

Frida bestämde sig för att inte dölja den, annars skulle de inte ge den om informationen behövdes igen.

"Den avlidnes make och dotter tror inte att hon kunde ha tagit amoxicillin, med all vetskap om att det var dödligt.

– Jag vet inte vad allergenet är. Ärendet leddes av Oke Winter... Men han frågade alla. Tanten verkade ha förlorat medvetandet på grund av chock. Medan jag gick sträckte jag mig in i handskfacket efter lite medicin, så jag var tvungen att lossa bältet... Allt på en gång: chock, medvetslöshet, uppspänt bälte... och ett slag. Jag minns att det var en röra av en förare, de kände bara igen henne på hennes bil och jacka. Ska jag ge dig Okas telefonnummer?

– Nej, det är inte värt det, jag känner honom inte i alla fall. Bättre berätta hur du är där?

Adam suckade dramatiskt:

- Som alltid. Vi jobbar tillsammans i tio. Och allt är akut.

Frida ville fråga hur hennes avdelning var, men hon behövde inte, Adam förstod allt själv.

– Bergman och Wanger slutade, vet du?

- Jag antar.

"Men Doug kommer tillbaka."

– Och Kevin Eck? – Frida skyndade sig att flytta konversationen från ett farligt ämne till ett annat.

"Ek kom nyss ihåg dig." Kan jag ge honom ditt telefonnummer?

"Du kan", skrattade Frida.

De pratade lite mer om Adams personliga liv, som han ständigt klagade över att det inte fanns på grund av tidsbrist.

Tja, jag fick ingen information, så jag hade åtminstone en konversation. Han och Sandverg var inga stora vänner, men det var trevligt att höra från honom. Jag kanske borde ringa Kevin Ek själv, han är en datorkille, det är osannolikt att han vet något om den här saken, men du kan bara chatta...

Efter att ha hittat Kevins nummer ringde jag honom också... Jag frågade inte om fallet, vi bara pratade. Kevin var glad över att se henne också.

Men det fanns fortfarande ingen känsla av att jag hade kommit tillbaka. Denna känsla kunde bara ges av en person - hennes tidigare partner Doug Vanger, men Doug var inte heller på kontoret efter Fridas uppsägning. Men en gång tyckte hon att hon skulle arbeta där hennes far arbetade fram till pensioneringen. Och det verkade också som att hon och Doug... Nej, den här tanken drev Frida ifrån sig själv då, och ännu mer nu.

Hon tog med Dag kaffe från maskinen som i princip gick sönder så fort Vanger närmade sig, köpte semlas och flämtade om hans huvud lutade sig nära hennes när de tittade på något på datorskärmen.

Men allt förstördes av misstro - Doug kunde tvivla på hennes integritet och misstänka henne för svek. Då tycktes det för Frida att hon hade klarat allt, lämnat kontoret över en natt och raderat allt som hänt tidigare från hennes minne. Men minnet drog förrädiskt fram det ena eller det andra.

Om hon vill besöka sina vänner innan hennes man kommer måste hon skynda sig. Lynn var fortfarande tvungen att ta sig med yacht från ön, där de efter dotterns födelse alla bodde på Lars slott, till Stockholmsvallen och sedan till Östermalmsgatan i området Eneglbrekstürk. Byt kläder där, se vad hon ska köpa till middag och gå snabbt till sina vänner antingen på kontoret eller hemma i hennes älskade SoFo - stadsdelen Södermalm. Lars kommer tillbaka från Göteborg på kvällen, han gillar inte att slösa bort dagsljuset, så hon har tid, allt kommer att ordnas i tid, hon behöver bara be kaptenen på deras yacht Peter att förtöja närmare Sädra Hamnvägen vid kl. internationella terminal, därifrån är det inte svårt att ta sig till "Lark Quarter".

Än så länge ska mormor och Sven bo med bebisen.

Lynn tittade på sin dotter Lynn-Marie och snarkade sött i sömnen. Lars insisterade på den första hälften av namnet, hon insisterade på den andra, det är dumt när mor och dotter heter samma.

- Vi kommer tillbaka imorgon. Kan du hantera det?

"Lynn, det här är din första dotter, jag har mitt tredje barn", flinade Lynns mormor mot Ose Lindberg. – Dessutom två barnskötare och Sven...

Åh ja, om Sven är bredvid sin mormor behöver du inte oroa dig för någonting alls. Det verkade för Lynn att det inte fanns några hushålls- och familjesysslor i världen som Sven inte kunde göra. Det är underbart att hon och hennes mormor har en affär, en gammaldags sådan, med alla utvikningar och restriktioner som är lämpliga för en riktig romans... Lynn tvivlade ibland på att de sov tillsammans, fastän uppvaktningen hade pågått i ett år och en halv. Förmodligen gav själva uppvaktningsprocessen det äldre paret särskilt nöje.

Sven ersatte Larsas avlidne farfar, precis som han hade ersatt sina föräldrar. Jag skulle inte ens våga kalla Sven för tjänare, han var den redan vuxne och självständige Johanssons mentor och förmyndare.

Därför betraktade Åse och Sven lilla Lynn-Marie som sitt barnbarn och tog hand om bebisen, avundsjuka på sina föräldrar.

– De kommer att skämma bort Marie! – Lynn blev indignerad och upptäckte återigen att flickan inte sov i en spjälsäng utan på en stor kudde som låg i Svens knä, och han försökte att inte andas och var rädd för att röra sig i den stora stolen.

"De kommer inte ha tid", invände Lars, "jag kommer före dem."

Den enda räddande nåden var att bebisen själv inte var nyckfull, hon brydde sig inte om var hon skulle sova - i en spjälsäng eller i Svens famn. Hon gav inte företräde åt någon av de fyra - varken Lynn, inte Lars eller Osa eller Sven. Bara detta bråkade inte de onormala i deras önskan att skämma bort barnets släktingar.

Paret kom överens om att övernatta i en lägenhet i "Lärkkvarteret" eftersom det fanns ett speciellt rum där - smärtrummet. Lars skapade den när han bestämde sig för att introducera Lynn för BDSM. Senare togs mycket bort därifrån, men en del återvände. Ingen utom dem hade rätt att komma in i detta rum.

Det är bekvämt att ha en separat lägenhet för sex och ett rum för BDSM i den.

Närhelst hon var i Stockholm försökte Lynn alltid träffa sina vänner, så Britt ringde från yachten, hon berättade om ett nytt fall och bjöd in henne att besöka dem i SoFo. I SoFo - Södermalm söder om Folkunkagatan, Lynn och Britts favoritområde i staden, behöver du inte bjuda dem, dina fötter bär dig dit på egen hand, bara ge dem fria händer.

Frieda och Britt bodde i huset där Lynn själv bodde och ännu tidigare hyrde hon och Britt en lägenhet på våningen nedanför. Lynn lovade sin vän att titta förbi.

Lars planerade att återvända senare, så hon bestämde sig för att laga middag och städa lite i lägenheten, det var inget skräp, men det var damm. Och dessutom... de har inte gjort något i smärtrummet på länge, de kan fortsätta... Detta var den hemliga anledningen som fick båda att leta efter en anledning att tillbringa natten i den här lägenheten.

Maken var redan hemma, men Lynn bestämde sig ändå för att gå till sina vänner. Hon valde att göra detta innan smärtrummet, eftersom hon mycket väl visste att hon inte skulle fly senare. Jag bytte snabbt till en kostym...

-Vart ska du? – Lars drog sin fru mot sig.

Lynn svarade skämtsamt:

- Släpp taget. Jag har en träff...

- Och jag?! Varför vet jag ingenting? Varför blev jag inte inbjuden? ”Hans händer höll redan på att knäppa upp hennes blus.

- Lars! Du äter inte glass.

– Jag äter inte chokladglass, men jag gillar verkligen vaniljglass, till skillnad från vaniljsex. Som straff för att du går på en dejt utan mig kommer du att avslöja din läckra rumpa...

"Lars... jag måste verkligen gå, Frieda och Britt väntar."

"Säg hej för mig och berätta varför du var sen." De kommer att förstå. Gå ner på knä.

– Kanske är det bättre på vanligt sätt? – Lynn protesterade svagt.

"Jag sa till dig: bara glass smakar vanilj." Var är vårt smörjmedel?

– Lars, jag har en kostym på mig!

- Dessutom, snurra inte i förväg för att inte bli smutsig.

Att ha sex naken är fantastiskt, i vattnet också, även i garderoben på hans kontor är bra, men det visar sig att en kostym har sin egen charm. I allmänhet finns det två ytterligheter - helt naken, när ingen kan störa, eller där de kan "fångas" när som helst, förvärrar detta känslorna.

Nu stod hon och lutad mot ett bord nära ytterdörren, som inte alls var ljudisolerat. Och på platsen pratade två äldre grannar. Lynn misstänkte att Lars medvetet hade fört henne hit, placerat henne där, lutat henne väl, och... Hon bet sig i läppen när en propp, generöst smord med smörjmedel, först störtade in i hennes anus, sedan drogs ut och den byttes ut. av Lars egen penis. Jag fick hålla tillbaka ett stön för i början gjorde det bara ont.

Lars hand tog hennes hand och placerade den på hennes blygd och berättade för henne att hon behövde hjälpa sig själv. Han rörde sig försiktigt, gradvis började smärtan försvinna, men spänningen växte. Skrik bara inte! Vaksamma grannar är ganska kapabla att ringa polisen.

Och hon ville inte längre skrika på grund av smärtan, hon rörde själv sin rumpa, hjälpte hans rörelser, samma heta våg höll på att bryta ut inombords, för vilken allt hände... På toppen av njutningen var Lynn tvungen att bita henne i ärmen för att inte skrika.

Men så frös Lars... Ett par gånger till, men svagare, petade han fram och stannade.

De stod en stund och lyssnade. Nej, grannarna fortsatte att prata om sina katter och planer för sommaren.

"Nu kommer vi att vara här och gilla det här oftare", viskade Lars i hans öra och tog upp Lynn.

– Jag kommer inte att kunna sitta ner.

- Låt oss gå, tillsätt lite mer glidmedel. Kom igen kom igen.

Naturligtvis var kjolen katastrofalt skrynklig, liksom blusen, så jag var tvungen att byta kläder helt, men vem uppmärksammade detta? Små saker.

Hon lämnade huset två timmar senare och tog bara femton minuter på sig att duscha och torka håret. De visste aldrig hur de skulle nöja sig med en sak i taget.

Dessutom, medan Lynn torkade håret, tog Lars med sig något annat. Lynn kände hur han tog tag i dragkedjan på hennes jeans och klämde ihop hennes ben.

– Lars, nej!

- Sätt dig ner lite. Jag rör inte din röv, men jag vill veta att du kommer att fortsätta ha roligt. – Tre nu vaginalkulor gled inuti en efter en. – Jo, de har en förskjuten tyngdpunkt, de kommer att flytta.

"Lars," sa hustrun klagande, "jag kan inte hålla tillbaka."

"Du har trosor på dig, jag är ingen sadist."

- Vilken bra sådan! – Lynn suckade och förutsåg hur sött hon skulle rysa under de kommande timmarna på grund av bollarna som rullade inuti.

"När du kommer tillbaka, berätta hur många gånger du kom." Om det inte räcker så lägger jag till...

– Tänk om det är mycket?

- Jag kommer att straffa dig.

Hon ville höra något som skulle göra den vällustiga plågan under de följande timmarna mer levande.

"Jag ger dig orgasm hela natten tills du kollapsar utmattad," viskade Lars och bet i hennes öra.

– Mmmm... sluta, jag börjar redan!

– Jag trodde att du skulle fortsätta... Men jag kan hjälpa dig om det redan har börjat...

– Nej, annars går jag inte.

"Okej, gå", slog Lars sin fru på skinkorna, men stoppade henne ändå i korridoren. Han ställde den framför en stor spegel, lutade ansiktet nästan mot glaset och tog tag i dragkedjan på jeansen som Lynn hade bytt ut mot sin kjol.

- Vad gör du?

- Shh! – han tryckte fingret mot sina läppar och gjorde det klart att allt på platsen kunde höras. – Titta i spegeln utan att stanna. Blunda inte, hör du? Våga inte blunda!

Han visste att han krävde det, för när hennes man började smeka hennes klitoris med fingret bet Lynn sig i läppen för att hålla tillbaka ett stön.

Lars lutade sig mot örat:

– Titta i spegeln, men inte på mig, utan på dig själv! Se dig själv i ögonen.

Han drog lätt i strängen med bollar och gnuggade hennes klitoris och fick snabbt en galen orgasm av Lynn. Och i rätt ögonblick drogs bollarna ut med en skarp rörelse.

Katters pupiller vidgas i mörkret, Lynns pupiller blev enorma och fyllde hela irisen, på grund av den täckande (igen!) vågen. Mitt ansikte blev rött, min andning blev ansträngd... Herregud!

Lars förde försiktigt in andra i bollarna...

Hon hade svårt att motstå lusten att stanna. Nej, de har hela natten framför sig, men nu måste de gå till sina vänner ett par timmar...

Bara Britt var hemma, Frieda var kvar på kontoret.

Britt märkte något ovanligt i sin väns tillstånd och frågade smygt:

– Kommer du ihåg atomsex?

Alla rättigheter förbehållna. Ingen del av den elektroniska versionen av denna bok får reproduceras i någon form eller på något sätt, inklusive publicering på Internet eller företagsnätverk, för privat eller offentligt bruk utan skriftligt tillstånd från upphovsrättsinnehavaren.

Tillägnad A.K., utan vilken den här boken inte hade hänt.

Den här månaden vände inte bara upp och ner på mitt liv, den fick mig att ändra alla mina idéer om mig själv. Fyra veckor innehöll så mycket hopp och rädsla, glädje och fasa, lycka och smärta... Smärta i alla färger och nyanser, från enkel fysisk till svår psykisk smärta. Men oavsett vad jag upplevde så ångrade jag inte ett ögonblick det som hände, för utan denna smärta hade det inte varit den största lyckan.

Och allt började som vanligt...

Rosa

- Britt! Brie-itt! – När jag knyter upp mina sneakers, ringer jag inte alls till min vän så att hon kan hålla mig sällskap. Detta är ungefär som den första ringningen av en väckarklocka. När jag kommer tillbaka från min löprunda kommer en andra, och först då kommer doften av nybryggt kaffe att få Britt upp ur sängen.

Mooing kommer från min väns rum:

- Jag sprang.

En kompis låtsas att hon är förkyld och stannade därför hemma idag, även om det inte är ovanligt. Britt letar ofta efter ursäkter för att inte springa på morgonen, inte för att hon är lat, utan för att hon är en patologisk nattuggla, för att hon går upp före nio är ren tortyr. Stämningen som förstörs av att gå upp klockan sju på morgonen kommer inte att förbättras av någonting, inte ens svensk choklad, som Britt är redo att äta i kilo.

Naturligtvis har hon en ursäkt, och det är ganska logiskt - Britt är amerikansk, även om hon anser sig vara svensk. Hon minns Amerika när hon behöver förklara nattvaken och dagsömn:

– Det är fortfarande natt i Amerika.

"Det är ännu inte gryning i Amerika."

Fast efter så många månaders studier i Stockholm kunde man ändra sin biologiska klocka.

Jag springer ut ur huset och vänder mig beslutsamt mot Mästare Michaels port. Detta är redan en ritual: jag går alltid ensam till Fjällgatan, men ger Britt den raka motsatta vägen - till Marknaden och Boffilbågen, där, ser du, förhållandena är bättre och belysningen också bättre. Och jag gillar att springa nerför Last Penny Staircase ett par gånger, men inte bara för att själva trappan är bra för att träna muskler, jag bara avgudar ön Södermalm, nämligen SoFo-området (Söder söder om Folkunkagatan - för den som hittar hela Stockholm utanför Gamla Stana ligger "någonstans där ute"), oavsett vad de säger om honom. Och även små, nästan bya hus nära Katarina-churka och trädgårdar på Fjällgatan. Varför? Jag vet inte själv.

Naturligtvis var SoFo inte alltid ett trevligt område. Mäster Mikaels, vars namn ges till ett litet torg, är till exempel helt enkelt en Stockholmsbödel, och på platsen för den charmiga Norska-churka (Norska kyrkan) stod en gång en enorm galg, på vilken de avrättade dinglade som rockar i en garderob - i rader. Och det var inte för inte som Häkkelfjell kallades Djävulens berg, enligt legenden var det här som häxor samlades innan de flydde över staden för sabbaten på berget Blockulla. Ingen såg detta med egna ögon, men alla trodde på det. Det bästa sättet att komma överens med en granne som gillade sin man var att förklara att hon hade bråttom till Häkkelfjell vid midnatt, även om de kanske undrade vad hon gjorde på gatan vid en sådan olämplig timme...

Detta är allt i det förflutna, häxor kör nu Saabs eller tunnelbanan, Katarina-Churka restaurerades återigen efter en brand, men antikens charm och bystaden finns kvar. Små trähus med trädgårdar bakom målade staket och till och med vatten från kranar - hur många megastäder kan skryta med detta? Av någon anledning förefaller det mig som att det är denna hörn av SoFo som är nyckeln till Stockholms vitalitet.

När min snediga styvsyster, för vilken Stockholm är Norrmalm och Östermalm, påminde mig om det mörka förflutna i några SoFo-städer, fnyste jag till svar:

– Hur länge sedan, på platsen för din älskade Berzelium Park, fanns det en pöl, förresten kallad Katthavet. Vet inte varför?

Teresa bara ryckte på axlarna och jag svarade själv med nöje:

– För att hela staden tog dit kattungar för att dränka dem! Titta under buskarna, det är nog en hel del kattben.

Efter att ha växt upp i centrala Norrmalm, medan jag studerade på universitetet, hade jag redan valt för mitt eget hem i andra änden av staden - SoFo, om vilken de hånfullt säger att alla där är så oberoende att de ser likadana ut som två ärtor i en pod.

Detta är inte sant eftersom SoFos folk inte alls är lika. Och att de ibland klär sig som en karbonkopia beror på en för stor önskan att se ut som stockholmare, eftersom provinsialer ofta samlas i SoFo, ivriga att smaka på storstadslivets läckerheter. Det går snabbt över, men det är här designgenierna kommer ifrån.

När jag tänkte på folket i SoFo sprang jag förbi den vackra Norscakyrkan och begav mig mot min älskade Trappa. Turister är sällsynta i det här området, de lockas av Gamla Stan, och om de ligger vid denna strand föredrar de Södermalmstorg (löjligt, nu kräver de att dess gamla namn ska återlämnas - Rüssgarden, "Russian Compound") nära Slussen, centrala Jotgatan med Marknad och mycket butiker, och nu Här finns även Stieg Larssons älskade Mariatorjet-torg och St Paulsgatan. Från och med nu, runt Fishing Thors fontän, lyssnar mängder av utflyktsgäster, med munnen öppen, till hur underbart livet var för hjältarna i Larssons "Millennium".

Naturligtvis är det underbart att en enkel journalist har råd med en lägenhet på en sådan plats. Men ingen bryr sig om diskrepansen, precis som avsaknaden av en riktig adress på Carlsons tak. Av någon anledning bestämde guiderna att Carlson bodde i ett rött hus mitt emot skulpturen St. George med ormen på Kupecheskaya Street, och inte ens författaren kunde övertyga någon om detta. Svenskarna bryr sig inte, de gillar inte riktigt Carlson. Och varför ska vi älska? En slacker, en lat person och en frossare. Nåväl, låt Mikael Blomkvist bo i en takvåning på Bellmansgatan, om det var det Stieg Larsson ville. Jag har aldrig blivit attraherad av vad folk älskar i folkmassor, det verkar som att detta inte är kärlek eller ens intresse, utan helt enkelt en önskan att "checka in", säger de, och jag var här.

Och turister fotograferar flitigt taket på det röda huset nära S:t George med ormen och takvåningen på Bellmansgatan nr 1, trappan i Rådhuset längs vilken nobelpristagare går ner (jag undrar om någon av dessa organiserade fotografer faktiskt föreställer sig att de är en pristagare, som guiderna råder?). Se till att byta vakt på Kungliga slottet... Och även restaurangklubben Rival, ägd av Benny Anderson, från vars balkong ABBA- och Hollywoodstjärnor hälsade publiken som skriker av förtjusning efter att ha filmat Mamma Mia. Må svenskarna vara ett tolerant och tålmodigt folk...

The Last Penny Staircase är inte fotograferad. Och tack gud!

Trots den friska morgonluften kände sig kvinnan som skyndade längs den tomma gatan inte glad, tvärtom kämpade hon desperat mot sömnen. Ingenting, det är två steg till huset, jag bestämde mig för att inte ens ta en dusch, bara gå direkt och lägga mig. På sin enda lediga dag gjorde Karin bara att sova hela veckan.

Hon höll dörren till huset så att den inte skulle smälla, så att de andra också kunde sova.

- Hallå! – på sin våning lade Karin märke till den lätt öppna dörren till grannens lägenhet. - Kaisa, är du hemma?

Ingen svarade bakom dörren, det verkade som om TV:n var påslagen i rummet.

Kaisa är inte särskilt sällskaplig, hon bor ensam, män besöker henne inte. Och Karin har inte tid att prata, hon hinner knappt återhämta sig från ett jobb innan det är dags att rusa till det andra. Från tre på morgonen till på morgonen städar hon illegalt i en underjordisk spelklubb, varför hon går runt sömnig hela veckan.

Vanligtvis begränsade sig grannarna till hälsningsfraser, stack inte in näsan i varandras angelägenheter, och alla hade sina egna problem. I förrgår, när hon åkte till jobbet sent på kvällen, hörde Karin hur Kaisa släppte in någon i lägenheten, det verkade vara en kvinna, eller kanske två. Jag fick till och med vänta tills allt lugnade sig innan jag gick ut själv, Karin behövde inga onödiga frågor. Gick de då verkligen därifrån tillsammans och lämnade dörren vidöppen?

Nej, det är bättre att stänga dörren och gå till ditt rum. Karin gjorde just det, men redan i hallen kände hon plötsligt en angelägen önskan att ta sig fram till sin granne. Dörren till lägenheten, lite öppen tidigt på morgonen, var alarmerande... Hon försökte komma ihåg om dörren var öppen när Karin åkte till jobbet på kvällen, men hon kom inte ihåg. På översta våningen finns bara två lägenheter, men vem vet vad som kan hända?

När ingen svarade på samtalet igen blev kvinnan av någon anledning överväldigad av rädsla. Hon öppnade dörren vidare. Rösten från programledaren för nyhetsprogrammet för morgon-tv kunde höras från rummet... Det är inte längre en fråga om att lämna TV:n på!

- Kaisa, sover du, vad...

Jag kunde inte avsluta, skrek i hela huset.

Grannen på nedervåningen, Ann, kom springande och tittade på Karin som med fasa hoppat ut på trappavsatsen:

- Vad har hänt?!

- Där där...

- Vad finns där?

Men Karin kunde inte få fram ett ord, hon pekade bara handen mot korridoren. Ann, som tittade in i lägenheten, höll om sitt hjärta:

- Herregud!

Kaisa hängde, intrasslad i några rep. Hennes ansikte blev blått av kvävning, hennes stora tunga svävade ut...

Karin petade redan i knapparna på mobilen och ringde räddningstjänsten.

"Polisen... behöver..." Ann skakade på huvudet.

– De kommer att ringa.

Polisen kom snabbt.

Karin bestämde sig för att inte nämna att hon hörde Kaisa släppa in någon i lägenheten. Ändå såg hon inte kvinnan och kunde inte ens säga något om rösten, rösten var som en röst, och då skulle hon behöva förklara var hon själv skulle återvända tidigt på morgonen.

Kaisa dog i förrgår och hon hängde runt så här för andra dagen. Hemsk död av kvävning.

Grannarna skvallrade: en galning?! Och var och en kontrollerade styrkan av hennes förstoppning. Om de redan har börjat slå till hemma...

De kom ihåg vad som såg misstänkt ut i Kaisas liv. Nu såg allt ut så här: hon bodde ensam, kommunicerade med få människor, hade sällan gäster, aldrig män, bara en jämnårig kvinna.

Varför var du inte intresserad av din granne i två hela dagar? Hur kan man vara intresserad, om Kaisa hade försvunnit tidigare och inte dykt upp på flera veckor, vem visste vad som var fel den här gången? Var var hon vid den här tiden? Vem vet, hon berättade inte. Och hon sa inte heller var hon jobbade. Om en person inte vill berätta detaljerna om sitt liv för alla, vem har då rätt att blanda sig?

Jag bodde inte på det ständigt livliga Norrmalm eller lyxiga Östermalm på grund av min styvsyster. När min mamma gifte sig för andra gången dök en outhärdligt självsäker och arrogant varelse upp i familjen - hennes styvfars dotter Teresa. Hennes mamma övergav flickan och rusade iväg med sin nya man till andra sidan Atlanten. Barnets pappa skämde bort henne, den italienska barnskötaren, tyckte synd om barnet, tillät henne allt. Resultatet var katastrofalt, med tiden kunde ingen klara av detta monster, att flytta från Milano till Stockholm förbättrade inte situationen. Plågad av oändliga infall blev barnskötaren kvar i Italien, och femtonåriga Teresa bestämde sig för att hennes styvsyster var ganska lämplig som ett nytt föremål för mobbning. Det skilde ett och ett halvt år mellan oss, detta gav henne enligt Teresa rätten att ta mina saker utan att fråga. De återvände värdelösa, om de återvände alls.

Som tur var för mig så varade det här inte länge. Efter att ha tagit examen från skolan och börjat ett självständigt liv, sparkade jag kategoriskt ut min styvsyster så fort hon försökte tränga in i min nya värld och reducerade kommunikationen med hela familjen till ett minimum. Där fanns fortfarande min mormor, mamman till min alltid frånvarande, älskade pappa. Vi pratar med henne varje dag, även när hon åker till ett hus på landet vid Valentunasjön på sommaren eller närmare jul.

Farmor anser att det nästan är ett brott att tillbringa jul- eller sommarlov i staden. Jag också, och så fort Britt flyger till sitt soliga Kalifornien, åker jag på semester till min mormor. Men inte innan, för mitt samvete tillåter mig inte att lämna min vän, som mopar på grund av höst-vinterns dåliga väder, ensam i Stockholm. Britt avvisade naturligtvis inte inbjudan att tillbringa semestern i Bühl med mig, men på något sätt svarade hon så undvikande att jag förstod: tack, det är bättre att låta bli.

Egentligen är Britts förestående avresa till Kalifornien en hemlighet, men en öppen hemlighet. Min vän själv pratar inte om det, och jag är väldigt förolämpad över att hon gömmer det. Jag såg en flygbiljett av misstag, Britt vet inte om det, och jag låtsas att jag inte vet varför hon långsamt packar sina saker.

Det kommer säkert att ge mig ett faktum som:

– Lynn, jag är ledsen, jag bestämde mig för att flyga hem... Du kommer väl inte att bli förolämpad?

Jag blev kränkt länge, men inte över hennes beslut att besöka sin födelseort, utan över vad hon gömde för mig. Jag är kränkt och håller tyst, låt honom tro att jag inte vet.

Du kan naturligtvis flyga med henne till Kalifornien, men jag är inte för sugen för att åka dit, jag gillar inte långa flygresor. Dessutom borde Britt ha möjlighet att bestämma allt på egen hand, och min närvaro i deras hem på USA:s västkust skulle vara ett öppet tryck på Britts redan sköra själ. Något säger mig att det är osannolikt att hon kommer tillbaka...

Britts favoritämne är galningar, hon kan prata om alla möjliga passioner i timmar. En annars intelligent och väldigt praktisk tjej lyssnar på nyhetsreportage med häpen andedräkt om ytterligare ett mord rapporteras, och hon pratar själv andlöst om olika våldtäktsmän.

När jag påminner er om att de allra flesta människor aldrig ens har sett en brottsanmälan i sitt liv, inte ens på fotografier, och problem har den otäcka egenskapen att locka just de som väntar på dem, blir Britt upphetsad:

- Du har inte rätt! Du har fel, och jag säger ansvarsfullt detta till dig!

Ibland tror jag att Britt i hemlighet hoppas på att träffa en galning, hur galet det än låter. I Amerika gick en vän till och med på några kampsportskurser och lärde sig något; i vilket fall som helst, då och då visar hon sina imaginära färdigheter för en imaginär våldtäktsman: hon sträcker ut handflatorna med en kant och med ett vilt rop: "Ye !" kastar höger ben framåt. Tydligen borde detta avskräcka våldtäktsmannen från minsta önskan att engagera sig i en så tränad och militant person.

Faktum är att efter en sådan övning lyckas Britt sällan hålla sig på benen, hon tappar balansen och mer än en gång var jag tvungen att försiktigt dölja mitt leende.

– Det beror på att jag inte tränar så mycket nu.

– Du gör inte det här alls. Du kommer inte ens att kunna tvinga dig själv att springa på morgonen.

Vännen ryser kyligt:

- I den här kylan?

"Hur kallt är det, Britt?" Det är inte vinter än!

– Så mycket desto värre! Blöt, fuktigt, grått... - hon gömmer hakan i den enorma kragen på en varm tröja och händerna djupt i ärmarna.

Jag kramar henne, som om jag skyddar henne från kyla och fukt. Stackars värmeälskande tjej...

– Ångrar du att du kom hit för att studera?

– Nej, vad pratar du om! – svarar min amerikanska vän glatt, men för varje dag blir självförtroendet för hennes röst mindre och mindre.

Jag misstänker att hon inte kommer tillbaka, efter att ha flugit hem till sitt soliga Kalifornien för semestern. Britts föräldrar är svenskar, men hennes pappa togs till USA när han var väldigt ung, men hennes mamma har fortfarande barndomsminnen från sagolika Stockholm och fluffig snö vid jul. Minnena som hon generöst delade med sin dotter var fulla av nöjen: snörik vinter, julslädturer med renar, folkdräkter... Glömde nämna de korta dagsljuset halva året, molnig himmel och det faktum att djup snö i vintern är norr, inte södra Sverige, men det är i allmänhet en polarnatt där.

Britt själv mindes bara originaliteten hos svenska designers, som helt enkelt är ouppnåelig vare sig för andra européer, eller framför allt för amerikaner. Min vän trodde att för att bli en riktig designer behöver du bara studera på en svensk högskola, vilket hon gjorde i augusti i år. För en amerikan har Britt helt klart konstiga böjelser, vad jag minns, att göra något med sina egna händer, om det inte är att laga julkalkonen eller en signaturpaj, är inte till deras ära. Sy dina egna kläder? Varför, det finns gott om det i alla butiker för alla smaker och plånböcker.

Och att skapa lampor av träklossar eller klädhängare av tråd är helt dumt. Industriellt tillverkade är mycket bättre.

Jag misstänker att det var denna ovanliga hobby som ökade Britts värde i hennes egna ögon. Det var också ett sätt att deklarera sin egenart.

Hon kom för att studera design i Stockholm, gick in på Backman College och ägnade hela hösten åt att inspirerat förvandla kilometertal av tyg till originalkläder. Men ju kortare dagen blev, desto mer försämrades Britts humör; stackaren ställde alltmer en retorisk fråga: hur kan man leva utan solen i sex månader?! Regnet gav henne nästan tandvärk och en brist på lust att hålla sig i form. Ingen övertygelse om att en morgonlöpning lyfter stämningen mycket mer märkbart än att ett kilo läcker svensk choklad inte hjälpte. Om det blåste en kall vind ute eller regnade, oavsett hur lätt det var, så låg Britt i sängen.

"Den avlidne är en ung kvinna på cirka tjugofem... Det är svårt att avgöra mer exakt, hennes ansikte är för svullet..." Överinspektör Mikael Bergman pratade hastigt in i brännaren.

Han hade verkligen bråttom, för det var obehagligt att vara nära detta lik, fastän inspektören hade sett allt i hans liv. Han gillade bara patologiskt inte hängda människor, synen av en utstående tunga gjorde honom sjuk. Om bara läkarna skulle komma och ta bort honom...

Egentligen är det inte hans jobb att inspektera brottsplatsen, men Mikael lät sin underordnade Doug Wanger stanna i morse och utförde därför sina uppgifter. Vanger har redan ringt, han borde komma snart. Mikael Bergman suckade, humöret och aptiten var förstörd för hela dagen, men vem kunde ha vetat att det mest obehagliga väntade honom här. Sedan barndomen, efter att ha sett en granne som hängde sig, kunde han inte stå ut med självmord.

Bergman gick till köket och låtsades att han ännu en gång ville undersöka disken som fanns kvar på bordet... Inget speciellt - en ofärdig flaska vin, ett par vinglas, koppar, överbliven pizza...

Fingerspecialisten skakade negativt på huvudet:

- Nej, bara hennes fingrar.

- Men två personer drack?

"Mer som att jag väntade på någon, det andra glaset rördes inte." Och koppen också.

– Det är konstigt att dricka tidigt på morgonen.

– Jag drack på kvällen, jag åt även pizza.

Till slut dök Doug Vanger upp, när han såg liket, visslade han till och med:

- Självmord?

- Mer som en olycka. Självstrypning. Det finns inga tecken på kamp, inga andras fingrar än.

Doug gick för att intervjua grannarna, av vilka det var få. Huset är litet, bara två lägenheter på var och en av de tre våningarna, ingen bor i en, pensionärer är hörselskadade i två, grannen som upptäckte kroppen såg heller inget...

Lite senare anlände läkare, uttalade döden på grund av kvävning och tog bort kroppen.

Inspektören suckade:

- Dumma död...

"Ja", svarade det äldre medicinska teamet, "hon dog smärtsamt." Har du några dokument? Kommer anhöriga att identifiera kroppen?

– Vi vet ännu inte om det finns anhöriga. Hon bodde ensam.

Slutligen avslutas inspektionen och intervjun. Bergman och Vanger lämnade lägenheten med lättnad. Efter vad han såg verkade även den dystra himlen behaglig. Allt är relativt.

Du kan återvända till avdelningen och efter att ha avslutat pappersarbetet lämna in ärendet till arkivet. Inspektören visste ännu inte att detta bara var det första av de absurda kvinnornas dödsfall.

Men jag kunde inte gå direkt.

- Jävla tidningsmän! Hur visste de det?!

Eva Hansen

Smärtfärg: vit

Alla händelser och namn är fiktiva, tillfälligheter är slumpmässiga.

Det är som mörkast före gryningen

Det var allt... Det här är din sista timme! - viskade kvinnan.

Hon tittade på offret några ögonblick, suckade sedan och skyndade iväg. Det visar sig att det inte är så svårt att döda...

Larmet till vakthavande befäl kom in vid 7.30-tiden. En upprymd kvinnlig röst meddelade att en viss Emma Grütten hittats död. Med stor möda lyckades vi få fram adressen där brottet begicks, den som ringde insisterade genom snyftningar bara att det var hennes fel, hon!

Inspektör Martin Jansson, som var i tjänst den dagen, eller rättare sagt, redan förberedde sig för att gå i tjänst, förbannade sig genom tänderna. Tja, varför skulle inte denna dumhet döda någon en halvtimme senare, eller åtminstone rapportera mordet senare? Nej, hon valde gränsen mellan arbetsuppgifter, de hinner inte föra över det till nästa, de får ta itu med den här svagingen... Inspektören var särskilt missnöjd med vetskapen om att det var fredag morgon, Därför skulle han och hans partner Dean Marklund förlora hela helgen genom att sitta fast idag.

Men knorra eller knorra, det finns fortfarande inget val, Martin viftade med handen mot Dean:

Låt oss gå till. Kanske finns det inget speciellt där?

Gruppen hade redan åkt och de fick åka i Deans bil själva. Medan Marklund vandrade genom gatorna och försökte svänga in på Midsommarkransen på något sätt han kände bäst, försökte Martin komma ihåg vad han visste om detta område. Han behövde inte undersöka där, allt som inspektören kom ihåg var gula hus med röda tak, en park som heter ”Svanedammen” och Ericssonfabriken. Ett arbetarområde som aldrig gjorde anspråk på sofistikering eller särbehandling.

Dean, vi behöver någonstans att få kaffe. Offret kommer inte att fly, inte heller vittnet om hon ringde och jag håller på att somna... Dessutom är gruppen redan där, låt dem inspektera allt själva tills vidare.

Martin förstod att en sådan begäran skulle förstöra Marklunds nöje, han gillade att komma till platsen för händelsen först och visa en fantastisk kunskap om staden. Men Jansson var verkligen redo att somna. Förra natten hade hans fru Zhanna tandvärk, hon gnällde och lät ingen sova, gav inte efter för övertalning att gå till doktorn mitt i natten. Den natten hade de heller ingen möjlighet att sova, narkomanerna rasade...

Men Dean, uppenbarligen inte motvillig att dricka kaffe själv, nickade:

Nu stannar vi vid Shell-macken vid avfarten från Hagertenswagen, vi tar en drink där och jag fyller tanken samtidigt.

Hur minns du alla gator utanför centrum?

Jag jobbade i en taxi i sex månader. Detta var tillräckligt för att utforska staden.

De drack kaffe och mådde märkbart bättre, även om utsikterna att begå mord hela helgen inte ökade deras kraft.

Hur långt är Pindgswagen?

Nej, i närheten. Vi är snart där. Det skulle vara trevligt att vara tillbaka snart. De sa att det inte var något speciellt: de dödade honom under ett rånförsök...

Martin bara suckade som svar. Han visste av erfarenhet att det enklaste och mest begripliga brottet kan ta så lång tid att man inte bara glömmer frukosten, utan även middagen, och inte för en dag...

Faktum är att ett område med gula hus under röda tak...

De kom snabbt till platsen och i den angivna lägenheten hittade de en ung kvinna, svullen av tårar, fruktansvärd bedlam och ett lik på golvet.

När Martin Jansson såg sig omkring på brottsplatsen och den olyckliga gestalten hopkrupen på en pall i köket ryckte Martin Jansson till, han hatade sådana här mord - löjliga, begångna i stundens hetta, varefter mördarna ångrar sig helt uppriktigt, men de möter fortfarande straff . Naturligtvis kommer denna ånger att beaktas i domstol, men en person kan avrätta sig själv mycket hårdare än någon rättvisa. En minut av galenskap - och hela ditt liv är i sjön.

Men en andra, närmare titt berättade för utredaren att allt inte var så enkelt här. Oordningen i rummet tydde på en sökning, men inte en kamp. Den mördade kvinnan låg på golvet i en ganska konstig ställning, det var lite blod runt hennes brutna huvud. Patologen hälsade Martin och skrattade:

De försökte låtsas att de dödade honom genom att slå honom i huvudet.

Men i verkligheten?

I verkligheten dog hon av något annat, slaget var bara en senare imitation... Exakt vad kan jag säga först efter obduktionen.

Jansson nickade, denna patolog är erfaren, om Agnes Valin inte kan fastställa dödsorsaken vid första anblicken så kan ingen annan. Utom kanske mördaren själv.

Eller dig själv?

Det finns inga tecken på ett inbrott eller ens en kamp, trots de utspridda sakerna släppte den avlidne tydligt in mördaren själv.

Efter att ha sett sig omkring i rummet igen gick Martin till köket, där en ung kvinna grät vid bordet och försökte berätta för dekan Marklund vad som hände i lägenheten. Jansson stannade i dörröppningen, hans stora kropp fick i alla fall inte plats i pentryt utan att skapa för mycket besvär för de andra. Detta krävdes inte; vanligtvis ställde partnern frågor ganska intelligent, men den här gången behövde jag bara ställa en fråga:

Fru Hunter, du sa att det var ditt fel...

Kvinnan skakade sorgset på huvudet och försökte klara av ännu en ström av tårar, hennes näsduk var genomblöt.

Jag... jag... du förstår, om jag hade kommit igår, som hon frågade, då hade Emma levt!

Emma?.. – Jansson ingrep.

Hunter nickade mot rummet:

Emma är min vän, mer än en vän, vi var på sjukhuset tillsammans... Emma är från Brekke,” Hunter tittade på utredaren som om han hade känt alla i Brekke tidigare, men hade glömt och nu måste komma ihåg. Utan att vänta på den önskade reaktionen på omnämnandet av den lilla staden, suckade vännen till den mördade kvinnan sorgset och fortsatte: "Hon ringde i förrgår och... bad mig komma och stötta henne... men jag kunde" t." – Kvinnan tryckte sina händer med en våt näsduk mot bröstet. Martin noterade automatiskt att halsduken lämnade ett märke även på en tunn tröja. - Min kusin hade ett bröllop... Är detta en bra anledning?

Hon såg på den långe Jansson med ett så bedjande uttryck, som om det berodde på honom om man skulle erkänna någons bröllop som ett giltigt skäl eller inte. Båda utredarna förstod ingenting. Och kvinnan fortsatte att förvirrande förklara att hon inte kunde komma eftersom ett bröllop är så viktigt... kanske inte för alla, men för Martha är det väldigt viktigt... det är en tradition i deras familj...

Martin insåg redan att han inte skulle uppnå någonting, dessutom var han trött på att prata om någon annans bröllop, och utredaren skällde nästan:

Tillräckligt! Berätta för mig allt, verkligen. Du behöver inte prata om din kusin och bröllopet, berätta om dig själv och den avlidne.

Som ofta händer var det den höga rösten och hårda tonen som visade sig vara användbar. Kvinnan slutade omedelbart fälla tårar och skrynklade till och med ihop näsduken i händerna, rätade på sig och såg på Martin som en kanin vid en boa-snurra och förklarade ganska tydligt att den mördade kvinnan var hennes vän Emma, som ringde i förrgår kväll och bad om att få komma akut, men hon kunde inte, för... Hunter tystnade ett ögonblick och hindrade sig tydligen från att prata om bröllopet igen...

Det är tydligt att du inte kom igår, men... när?

Kvinnan vände sig till dekan Marklund, som ställde frågan, som om han vore hennes räddare och började säga till honom:

Jag kom i morse så fort jag kunde. Och just här. Dörren var inte låst, även om jag fortfarande hade nyckeln, men den var inte stängd...

De hysteriska tonerna dök upp i rösten igen. Martin suckade - om han börjar fälla tårar, så i en halvtimme till. Det enda han redan visste säkert var att detta inte var en mördare framför honom, en sådan skurk kunde inte ens slå en fluga, än mindre döda sin älskade vän och till och med strö ut saker i rummet. Hon sitter till och med där och stoppar försiktigt in sin yllekjol under sig...

Men Hunter tog sig samman och förklarade:

Emma ljög så här... Jag insåg direkt att hon inte levde...

Hennes ögon är öppna och lite glasiga...

Vem stängde den? – Martin kom ihåg att offrets ögon var slutna.

Jag... kunde inte se hennes glasögon... Var det omöjligt? Men jag ringde genast polisen...

Allt såg ut som ett rånförsök, som om offret hade fångat brottslingen i denna fula aktivitet och betalat med sitt liv.

Men Martin såg sig omkring i rummet och trodde inte på det. Den blygsamma lägenheten, även om den har ett dedikerat pentry, är inredd med billiga möbler som helt klart köptes för länge sedan. Soffan fungerade tydligen som en säng på natten, den fälldes ut som en fransk spjälsäng. Och offret själv såg inte så elegant ut heller.

Jansson böjde sig ner och tittade under den hängande filten i hopp om att hitta den mördade kvinnans telefon där. För en utredare ligger en mobiltelefon på andra plats efter själva liket, den kan säga så mycket att vilken utredare som helst försöker hitta telefonen direkt. Det fanns ingen mobiltelefon under soffan, bara ett par lakritsgodisar och en gammal tunnelbanebiljett. Detta indikerade att soffan inte veks särskilt ofta, troligen gjordes det inte alls.